CUENTO
1. Cuentos perversos: Antología: Apollinaire, Mishima, Sade,
Louÿs, Petronio, Gide...
2. Trilogio: José Chalarca
3. Los matices de Eva: Maribel García Morales
4. Oficios de Noé: Guillermo Bustamante Z.
5. El público en escena: Enrique Ferrer Corredor
6. Del amor inconcluso: Fabio Martínez.
7. Habana roja: Sara Fernández Rey
8. Cuentistas bogotanos: Antología
9. El dios ebrio: Hermínsul Jiménez Mahecha
P O E S Í A
1. Poesía vertical: Roberto Juarroz
2. Mi cuerpo es mi camino: Adonis
3. La palabra liberada: Gonzalo Márquez Cristo
4. Revelación y caída: Georg Trakl
5. Antología esencial: Amparo Osorio
6. De la incesante partida: Mauricio Contreras H.
7. Poemas escogidos: Giuseppe Ungaretti
8. La otra vida: Rodolfo Alonso
9. Por decir así: Alfredo Chacón
10. Silencio de la huella: Germán Villamizar
11. Una temporada en el infierno: Arthur Rimbaud
Iluminaciones, Carta del vidente
12. Inconsistencia de la mirada: Enrique Rodríguez Pérez
13. Poemas perversos: Antología internacional
14. Ciega luz: Hernando Guerra
15. Inti Manic: Juan Sebastián Gaviria
16. Antología poética: António Ramos Rosa
17. Saldo a favor: Eduardo Cruz Vázquez
18. Vigilias: Javier González Luna
19. La coma de la luna: Antología poesía mexicana
20. Oscuro nacimiento: Gonzalo Márquez Cristo
21. Cementerio: Mario Eraso Belalcázar
22. Sólo queda gritar: Felipe Martínez Pinzón
23. Ensayo sobre las cosas simples: Mairym Cruz-Bernall
24. Ulises y su perro (Antología): Claude Michel Cluny
25. Las excusas del desterrado: Robert Max Steenkist
26. El derviche y otros poemas: Jorge cadavid
27. Cuadernario: Luis Alejandro Contreras
28. Allí donde brota la luz: Jorge Nájar
29. Las sombras del asedio: Argemiro Menco Mendoza
30. El amor, la muerte y otros vicios: Casimiro de Brito
31. Sombra embestida: Hernando Guerra
32. Estación del instante: Miguel Torres Pereira
33. Palabras sin escolta: Elsa Tió
34. He venido a ver las nubes: Gustavo Tatis Guerra
35. Eternidad visible: María Clara González
36. Emprender la noche: José Zuleta Ortiz
37. La tentación inconclusa: Hellman Pardo
38. Casa Tiempo II: Yuichi Mashimo
39. Navíos de Caronte: Carlos Fajardo Fajardo
40. Poetas Bogotanos: Antología - 24 autores
41. Bodegones: René Arrieta
42. Objetos que nos miran: Olga Malaver
1. Pedro Páramo: murmullos... Fabio Jurado Valencia
2. No vi otro refugio: Mauricio Botero Montoya
1. Discursos Premios Nobel 1: Perse, Saramago, Faulkner, Camus, Paz, Hemingway, Neruda, Walcott,
2. Discursos Premios Nobel 2: Milosz,Cela, Kawabata,Morrison, Elytis, Heaney, Mahfouz,Naipaul,
3. Discursos Premios Nobel 3: Montale, Eliot, Gordimer, Russell, Mistral, Seferis, Kertész, Seifert, Soyinka, Golding, Steinbeck
Material Fotográfico del Blog
Derechos reservados
© Gonzalo Márquez Cristo
El dios ebrio 
Cuentistas Bogotanos - Antología
Habana roja
ISBN 958958-97620-4-2
Colección Los Conjurados
comunpresencia@yahoo.com
Obra pictórica: Fabiana Peña
Marta y el cazador
1
Desde hace quince años, Marta Borrero es mi mujer. Como en todo este tiempo no la he podido conocer, consulto el Diccionario Enciclopédico de Biología. La Biología es la mitad del destino de la mujer, dice, y gracias a la ciencia puedo hacerme a una idea más o menos clara de ella:
Marta: Carnívoro de los bosques de Asia y Europa que posee una piel preciadísima, sobre todo en invierno, cuando el pelaje luce en toda su belleza. Muchas veces su magnífica defensa contra el frío le atrae la bala del cazador, que toda la vida la persigue con codicia.
2
Con Marta nos acabamos de separar. Después de quince años de vivir juntos (hoy a la miseria humana le llaman vida), me queda una foto que nos tomamos en Miami, al lado de unos cachorros de león, y una cantidad de cuentas en rojo. Recuerdo que cuando nos acercamos a la jaula donde estaban los felinos, Marta y yo casi no podíamos sonreír por el olor nauseabundo que salía de la jaula. Marta por nada vomita.
Hoy, vuelvo a mirar el escenario de nuestro último viaje, y descubro con dolor que la foto que nos tomamos en aquella ocasión aún conserva el olor nauseabundo.
3
Marta ahora vive con el cazador. Él, como hombre boyante que es le ha regalado un cachorro de león para que le sirva de mascota cuando por razones de trabajo se ausenta de casa. Marta contempla al felino y, apenas llega a sus napias una corriente de aire nauseabunda, deja de sonreír, y le dan ganas de huir y mandar todo a la mierda.
Derechos reservados
© Fabio Martínez
http://cuentobreve.blogspot.com/
ISBN 958-97620-2-6
Colección Los Conjurados
comunpresencia@yahoo.com
Obra pictórica: Germán Londoño
Juego amigo
Vuestra realidad me confunde
Miguel de Cervantes, Don Quijote
Habíamos implementado un sistema de comunicación entre los solares, con las cuerdas de la ropa, con los cables recientes de la televisión, con otros cables y alambres; eran cuerdas puestas con gran paciencia para enviarnos mensajes en papeles, para jugar en la distancia juegos de adivinanza, incluso cambiábamos objetos livianos en este correo de la quebrada. Servía para evadir castigos, el encierro obligado e incluso el miedo al caño y a los roedores. Contábamos historias, hicimos nuestras primeras novias a través de la correspondencia entre casas altas y bajas, de un lado a otro del vecindario. Aprendimos a explorar la zona encerrada por la cloaca fluvial, el espacio estaba aislado para los extraños pues la manzana gigantesca e irregular estaba cerrada por nuestras casas, en un extremo había un muro y en el otro la quebrada venía ya sumergida. Para evitar la incursión de intrusos en el único extremo posible se había levantado el muro, del otro lado el vacío y la caída del agua nos protegían. Allí abrimos un agujero muy pequeño, sólo cabía con dificultad un muchacho de nuestra edad, luego lo tapamos con la caneca y la llenamos de materiales de construcción desechados, llena era imposible moverla.
Alguien pensó en la pequeña cascada cuando ya la quebrada abandonaba la cuadra, era una caída de tres metros, quizá cinco; a nosotros nos parecía un precipicio, nuestro mundo terminaba muy pronto en los solares cercados y la escuela a tres calles. Yo insistí en hacer barcos y dejarlos caer para tomar fotos, nos divertimos toda la tarde hasta la idea de tomarlos al caer por la cascada y dejarlos perder en el curso del río. Teníamos que desocupar la caneca y luego desplazarla entre varios, el espacio en la pared apenas si permitía sacar la cabeza al vacío, los más osados caminaban por el borde del canal aferrados a los ladrillos. Al otro lado el canal con su agua hedionda se abría el doble de su ancho, la caída era de al menos cinco metros, era casi imposible el acceso del otro lado hacia nuestro territorio. La quebrada salía por debajo de un planchón de concreto y continuaba encausada en un trecho breve y luego seguía abierta entre la maleza hasta perderse en el horizonte casi despoblado de la ciudad y encerrado entre árboles a su acecho. La corriente se hacía más rápida y el volumen del río nos recordaba nuestros viajes al llano. Así, poníamos los barcos a veces de papel, a veces hechos con tablas de las cajas de frutas y templábamos sus velas con franelas viejas, incluso llegamos a arrojar barcos de plástico muy caros a nuestro afecto, los de pilas eran un privilegio de días de fiesta.
Aquella tarde nuestros regalos de Navidad habían ganado en edad, de los carros de bomberos pasamos a objetos más sofisticados, yo tuve mi primera cámara fotográfica a los once años, habíamos tomado algunos retratos toda la tarde de lado a lado de la quebrada y queríamos tomar el atardecer y aún más, echamos un barco al agua y corrimos hasta el hueco para verlo caer y tomarle fotos con la noche ya encima, la luz iba doblando la tarde y necesitamos de la ayuda del flash, nos sentíamos todos unos expertos. Entonces al asomarme por el muro, me encontré una imagen aterradora y tatuada hasta hoy en mi memoria: Detrás de unos débiles matorrales había un camión negro con carpa roja, algunos hombres con camuflado y botas agredían a empellones a tres siluetas al parecer hombres, los hacían correr y jugaban a dispararles a los pies, el ruido de los disparos completaba la escena en medio de las primeras sombras. Sus manos siempre juntas me confundieron entre un pedido de clemencia y su condición de prisioneros. Cansados del simulacro, sus captores los golpearon y los tiraron de los cabellos. La noche nos sorprendió turnando nuestras cabezas mientras perdíamos uno de nuestros barcos en el horizonte, justo en el camino de las sombras de nuestros amorfos visitantes; tomamos las tres últimas fotos con el sol ya casi marchito y con el flash nuestra inocencia adolescente registró lo ignorado, nos encontramos con la historia no oficial despertada con nuestra despedida de la niñez. Sentí una sensación extraña cuando escuché el rollo rebobinándose, ese hecho me distrajo, lo saqué y lo puse en el bolsillo delantero de mis pantalones.
Y en un instante los cuerpos de los hombres ya con el vestuario evidente de nuestros soldados de juguete, treparon los bordes del canal hasta la altura de nuestra ventana de juegos, no acabamos de entender hasta cuando los tuvimos muy próximos al muro, ingenuos cubrimos el orificio indiscreto con la caneca y pusimos rápidamente el material de desechos dentro, luego corrimos por la ladera pestilente, unos pasaron los puentes de tablas hacia sus solares, otros más avezados, tal vez más ignorantes, nos fuimos retirando mientras descubríamos la situación. Y pronto nos sorprendió la imagen de un soldado trepado ya en el muro y a punto de caer sobre el interior de la zona cercada del vecindario, otros soldados erigieron desafiantes sus cabezas en el borde del muro y yo descubrí tardíamente mi marca, la cámara colgaba de mi cuello y el soldado no dudó en cortar mi entrada al solar de mi casa, yo alcancé el puente de tablas y lo esquivé hacia la otra orilla saltando entre matorrales y cercas conocidas, intuí en mi huida la causa de la invasión armada a nuestro territorio de juegos, entonces saqué el rollo de mi bolsillo y ya perdido aunque oculto en una casilla para el gas del vecindario, con el soldado a punto de descubrirme, saqué mi cantimplora con jugo de zanahoria y naranja para la tarde, vacié su contenido e introduje el rollo, puse la tapa y la arrojé a un chorro lateral que nutría el caño principal. Me senté a respirar el cansancio para disfrazar el miedo. El soldado había trazado la ruta de mi escondite, estaba agitado y furioso, me increpó, tomó mi cámara. Buscó con angustia dentro de la cámara y no separaba la vista de la distancia al muro y los alrededores ya poblados de ojos y de silbidos, no cesaba en indagar las verjas de los solares y entonces me preguntó por el rollo, mentí con la seguridad de no haber abandonado aún la niñez: no teníamos rollo, dije con seguridad desafiante. Amenazó con llevarse la cámara, rezongué y me aferré al cordel, exploté entre el llanto y la risa: sólo jugábamos con el flash automático, no tenemos dinero para gaseosa menos para rollos. Y empecé a gritar y las cuerdas empezaron a atravesar de lado a lado de las casas con canastas, papeles, campanas; también se oyeron pitos, las primeras madres asomaron sus cabezas, los perros no dejaban de ladrar, fue un ataque de artillería contundente.
Hoy tengo mi propia cámara digital con memoria y también una manera distinta de revelar mi pasado; el recuerdo ha dejado de ser una imagen soleada de la quebrada de la infancia en medio de juegos infantiles y la burla a unos soldados a quienes vencimos con nuestros laberintos; aquel día terminó como un juego inédito, ignoraba en aquellos años cuánto marcaría este hecho mi vida. Sólo recordamos en la distancia, mis horas diarias no se desprenden del recuerdo de los soldados trepando el muro, de la presión de sus dedos sobre mi antebrazo, de sus ojos indagando los míos y guiando sus manos entre mis bolsillos; el miedo estaba en otro lado, sólo pensábamos en nuestros padres y en las represalias, nuestra culpa era doméstica y los soldados apenas una variante de algún juego, una escena ya vivida en las películas de los sábados. Nos afanaba la denuncia en la casa, ante la autoridad de los padres cuyo rango se equiparaba a los soldados, éramos unos niños y estábamos protegidos por el sistema de comunicación de los cables, por los perros del vecindario, por tantas ventanas abiertas al río y por la inocencia. La verdadera toma de nuestro territorio ocurrió con la distancia, al recorrer aquella tarde y tratar de revelar las fotos en la memoria, ignoraba la esencia de los hechos y la permanencia de su registro en la cantimplora; aunque en mi conciencia la imagen va haciéndose más clara con los años, surge desde el presente anclada en el pasado. Pudo ser un hecho aislado de escarmiento, había mucho malandro en el barrio, pero se quedó en mi álbum infantil como un alfabeto.
Derechos reservados
© Enrique Ferrer Corredor
Escritores colombianos
ISBN 958-97620-1-8
Colección Los Conjurados
comunpresencia@yahoo.com
Credulidad
¿Qué pasa, padre? –preguntó Sem–. Te noto impaciente.
–He recibido una misión divina –contestó Noé, mirando nerviosamente alrededor–. Nadie debe enterarse. ¿Puedo confiar en ti?
«Se enloqueció –pensó Sem–. Es típico de los locos creer que el Señor en persona les ha encomendado algo especial. Igual ya tiene 600 años, puede ser una demencia senil».
–¿Y se puede saber cuál es esa misión?
–Debo fabricar un arca e introducir en ella a nuestra familia y a una pareja de cada animal viviente.
–¿Eso te parece sensato? ¿Sabes cuántas especies hay solamente de insectos? ¡No acabarías nunca! Nadie, que no quiera burlarse de ti, te pediría algo como eso. Es tu imaginación. Vete a descansar.
–Debo hacerlo, aunque en ello se me vaya la vida. ¿Acaso no ves?, ¡habrá un diluvio!
–Haz el loco como quieras. ¡Diluvio! No puedes encargarte de tu familia y sí vas a poder salvar a la humanidad y a la animalidad. ¿Por qué Dios habría de escogerte, precisamente a ti?
Sem le pidió discretamente a la gente no preocuparse si su padre manifestaba algún comportamiento extravagante.
Desde ese momento, Noé empezó a salir temprano y sólo volvía al anochecer. Siete días después, Sem notó un cambio: el viejo no salió de casa y mostraba una inquietud creciente.
–¿Cómo va tu delirio?
–Estoy esperando el comienzo del diluvio.
–Y déle. ¡En esta época nunca llueve! Además, ¿por qué habría de ocuparse Dios en llover, si hay leyes naturales para regir esas cosas?
Noé se alejó indiferente. Y comenzó a lloviznar. Sonriendo por lo irónico de la situación, Sem pensó: «Una lluvia pasajera, como las que hay en cualquier época del año».
Derechos reservados
© Guillermo Bustamante Zamudio
ESCRITORES COLOMBIANOS
ISBN 958-97417-2-X
Colección Los Conjurados
comunpresencia@yahoo.com
Obra pictórica: Luis Cabrera
LA MUJER DE AGUA
Meditando sobre las precauciones que habría de tomar, la mujer dirigió su cristalino cuerpo hacia la playa. En ese momento lo vio y supo que ya nunca podría estar lejos de él.
Decidida, se prendió a su pie y en la intimidad de la ducha cada mañana lo acarició con fruición entregándole con amor su femenina presencia. El hombre no supo nunca de aquella salina amante que, en secreto, se fue yendo por entre la rejilla de su baño.
LA MUJER DE AIRE
orbellina vagó por el mundo devastando con su bella forma de aire. El otoño la llevó al hombre que la sedujo; y allí, en mitad del ensueño, apenas sintió cuando se deslizó el tapón que la dejó atrapada para siempre en ese corazón vacío.
LA MUJER DE BÁLSAMO
e pareció que el perfume era barato; su cabello, sin embargo, resultó ser cálido y sedoso, como una noche frágil en antigua compañía. La había recogido a la salida del templo y llevado a mi posada. En sus ojos negros no hubo luz, ni llanto. Se arrodilló y con cuidado me lavó los pies; de sus ropas sacó un frasco aromatizado, igual al que antes le había visto, y me acarició hasta hacerme sentir una condición primitiva de bienestar.
Su cabellera húmeda sobre mis muslos, bien valía las treinta monedas. Con gusto le alargué la bolsa. Retiró su mano y me miró con desprecio.
–El perfume es el mismo pero no el ungido –dijo y se fue sin voltear el rostro.
Una risa como de pájaros me sobresaltó. Miré por la ventana y vi que la rama frondosa de un árbol se confundía con los tres maderos en donde pendían los cuerpos inertes de los ajusticiados. Mientras acariciaba las monedas, sentí una extraña opresión en el cuello.
Maribel García Morales en Cuento Breve
OVIDIO, APULEYO, PETRONIO, DIODORO, BOCCACCIO, SADE, SACHER-MASOCH, LAUTRÉAMONT, NIN, LOUYS, BARBUSSE, APOLLINAIRE, GIDE, KAWABATA, GENET, BATAILLE, NABOKOV, MRABET, MISHIMA, CHALARCA, REAGECuentos Perversos
ISBN 958-95209-9-5
Colección Los Conjurados
comunpresencia@yahoo.com
ISBN 958-95209-6-0
Colección Los Conjurados
comunpresencia@yahoo.com
LUCERO
Para Leonel Góngora
A esa hora –casi las seis de la tarde–, estaba de mal humor. Era el final de un día difícil, pesado; no habíamos logrado conseguir ningún trabajo y la espera resulta siempre más fatigosa que la acción.
Yo estaba hambriento; apenas tomamos un vaso de leche a la hora del almuerzo y tenía –literalmente–, el estómago pegado a las costillas.
Cuando llegó la señora y después de discutir con varios carretilleros y se avino al precio fijado por papá sin ver las muchas cosas que era necesario movilizar, yo sentí una mezcla de alegría y de pena. De un lado la perspectiva de regresar a casa; de otro el esfuerzo que tendría que hacer el pobre Lucero, nuestro caballo.
Entre los dos terminamos de subir los corotos a la carretilla como a las seis y media y de inmediato iniciamos la marcha. El trayecto era corto pero casi todo por una de las más empinadas calles de Manizales.
Yo iba detrás halando la carretilla, con todas las pocas fuerzas de mis diez años. Faltaba una parte escasa del recorrido y de pronto Lucero pisó en falso y se fue al suelo sobre sus manos. El impacto del golpe rompió los lazos y todos los enseres que transportaba la carretilla se esparcieron por la calle.
Papá desenganchó a Lucero que no pudo pararse. Rápidamente terminamos de arrimar a hombro las cosas del trasteo y volvimos a ver lo que ocurría al animal.
Tenía la mano derecha fracturada. Cuando miré a sus ojos grandes diciéndome el dolor que padecía, sentí que el mundo se derrumbaba a mi alrededor. Hice un esfuerzo para contener las lágrimas; delante de papá no se podía llorar porque era un fanático de la sentencia: “los hombres no lloran”.
Dijo entonces que no había nada que hacer y se fue en búsqueda de un policía que rematara a Lucero de un tiro de revólver. Cuando el agente cumplió su cometido tuve entonces plena conciencia de que con el caballo se iba una amistad entrañable y se precipitaba sobre nuestro hogar una densa sombra de hambre y de penuria.
Un circo que hacía temporada en Manizales compró a papá el caballo para alimento de las fieras. Le dieron treinta y cinco pesos, más dos entradas para la función de la noche en localidades de platea.
Aunque era el primer circo de mi vida, con la complicidad de la semipenumbra dejé correr mi llanto y recé por Lucero durante todo el espectáculo. Desde entonces nunca he podido gustar del circo.
Derechos reservados
© José Chalarca
